Тот, кому вы не скажете "мой любимый". Он и есть тот самый идеал. Как все легко. Вы никогда не дотронетесь друг до друга. Не будет реальности, правды, слов. Мы все живем иллюзиями. Любовь на расстоянии – лучшая из иллюзий.
Вы не разочаруетесь. Он останется милой мечтой. Да, будет своя история. Целые толпы ваших грез, мыслей, рассказов о нем. Равнодушные подруги будут усмехаться, вишни будут цвести, а вы будете любить. Одиноко, самозабвенно, вдохновенно.
Так или иначе, он есть. Вы можете думать о нем, закрывая глаза в метро, встречая других, не надеясь ни на что. Вы – опытная мечтательница.
Мне нужен мужчина-муза. Чтобы я думала, засыпала улыбаясь, жила странными мечтами. Я продумываю все возможности. Вот он встречает мой взгляд, он видит меня, а не печальную девчонку с рыжими волосами. Он принимает мою дурость, неопытность, недоверие к миру. Он спасает меня от грозы, решив, что я боюсь грома, верит моим глупым словам, заглядывает в зеленые глаза. Он понимает, кто я такая, понимает чуть лучше меня. Да нет же. Вот я очнулась по пути на лекции. Александровский сад, будничная, привычная Москва, чужие взгляды. Но счастлива. Он есть. Он не со мной. И никогда не будет со мной. А я могу думать о нем, сколько хочу. О его голосе. О том, как красиво, увлекательно он говорит. О его насмешливых глазах. О его недоступности. О том, что он не узнает меня никогда. Я – одна из толпы. Из целой горы девичьих каблуков, крашеных ресниц, ленивых взглядов. Мне остается улыбаться своим же мыслям. Смотреть. На него. И не пытаться забыть.
О, эта любовь приносит счастье. Это и не любовь вовсе.
Это смесь восхищения и покорности. Я так покорна своим желаниям, которые во мне изначально. С тех пор, как я стала женщиной, задумалась о том, чего хочу. Я думаю совсем не о поцелуях. Нет. Не только о них. Обо всем сразу. Он может быть старше. Вам – за двадцать, ему за сорок. Или он моложе вас, на тысячу лет. Дурацкая юность. Эта любовь – нечто как будто неестественное. Если он сделает хоть шаг на встречу – куда вы денетесь? Сгорите на месте? Или он просто перестанет быть идеалом, вашей утешительной мечтой?
У такой любви есть плюсы. Вы абсолютно не одиноки. У вас столько идей и планов на будущее, что любому нормальному, невлюбленному человеку это покажется бредом. А вы довольны, красивы, улыбчивы. Влюбленность утешает, радует, увлекает. Но это лишь влюбленность. Девичьи грезы. А они не исчезают, даже если вы замужняя, серьезная мадам с мужем и детьми. Все так привычно, а он – вспышка на вашем горизонте. Безнадежность придает очарование. Нельзя же грезить о собственном муже, невозможно мечтать о мужчине, который названивает вам по несколько раз в день.
Нужно только отдавать себе отчет в происходящем. Ваша жизнь – одно, мечты – другое. Неплохо, конечно, соединить все это. Но, став реальностью, мечта гибнет. Захватывает вас на пару мгновений – и перебирается в бытие. Он, ваша сказка, ваши мысли, теперь лишь любовник. О, это хорошо, полезно для здоровья и внешнего вида, и далее, и далее. Но об идеалах и речи нет. В реальности им не место.
Нечто у вас в мыслях, за пределами тела. Вы, конечно, думаете о нем. Он мужчина, вы женщина. Но когда дотрагиваетесь до желанного, полунереального, мир слегка рушится, изменяется.
Конечно, это не любовь. Я знаю, если вы действительно желаете кого-то, вы хотя бы попытаетесь. Подберетесь к нему поближе, забыв о преградах и невозможностях. Но иногда хочется только думать о ком-то. И в мыслях шептать ему: "Вы останетесь моим неразрушенным песочным замком, сказкой без конца".
http://www.superstyle.ru/02nov2009/lubov_na_rasstoyanii?page=0
