Каждая из нас имеет право на ошибку. И не одну. Кто станет спорить? Порой именно эти ошибки приносят подобие счастья.
Когда ты ошибаешься и выбираешь не того мужчину, разве думаешь, что ошибаешься? Нет. Ты сходишь с ума, ты пытаешься свести с ума. Думаешь, это любовь. Может, это и есть любовь. Никто не знает. Но ты ошиблась, ошиблась – и это основное.
Нежность затопила твой разум, некуда было идти, кроме как к нему - единственному, удивительному. Какая разница, что нужно было спрятаться, притвориться, будто нет его. Ах, эти "но" и "если" никому не нужны, когда ты увлечена своей ошибкой. А потом? Это твое личное горе. Решай свой ребус из странных чувств, нелепостей, прошлого, вопросов... Ошиблась, но не знала ли сама, на что идешь? Некого винить, даже его.
О, эти ошибки приносят счастье. Они бесполезны. Мгновенны. Растянуты во времени, опасно завершенны. Темноглазы, теплоруки, искусны в словах. А в словах нет ничего, но ты ищешь. И в звуках, в глазах, в городе.
Опасны ошибки, от которых сложно отказаться. В какой-то момент приходит вопрос: любовь – это ошибка? Нет, нет. Это ты ошибка. Любишь чужестранцев. А нечего быть мечтательницей, искать чудес в реальности. Не нужно придумывать сказки и надеяться, что воплотишь их в жизнь. Получишь ты своего принца, пусть. Чудноглазого, сильного, неповторимого. Только ты – не принцесса. Ты не та. Не для него. Ты – не вечность, а момент. Игра, а не загадка. Вот и вся ошибка.
Что же делать? Бороться до бесконечности? Остается одно – признание. Ты ошиблась. Он не из твоей сказки. Кто-то из вас заблудился.
Отступление. Сложно, спотыкаясь о слезы, о даты. Сказать себе "нет" нелегко. После целой вечности "да", несмотря ни на что. Ты не способна быть объективной. Страшно стать честной с собой. Остаться наедине с этим "нет". И больше уже никогда.
Честность. Та самая жестокость по отношению к себе. Ты отступаешь, но не зря. Любила – и ладно. Неужели мало? Любовь – это не пустые вечера, отчаяние и надежды. Любовь – это что-то другое. Сильное, взаимное, простое? Да, другое.
Одинока. Страшно повторять ошибки. Пусть они были похожи на нелепую сказку, вывернутое наизнанку чудо. Но ты что-то помнишь и знаешь чуть больше. Да, уходишь и забываешь. Но страх остается. Я боюсь столкновений с чудесами теперь. Они бывают жестоки, а мне это ни к чему. Так что же? Живи для себя – и только.
Время. То время, что посвятила ему. Как будто пустяк? Но все это было твое. Утром, распахивая глаза, думала: "Он". В окно врывался ветер, ты откидывала голову, грезила. Все находки – для него, слова – о нем, город – лишь напоминание. Сны – безысходность. Ведь любовь безысходна, не так ли. Она есть, пока не проходит. Когда ты – это он... А потом... Это же время лечит тебя. Сначала терзает, потом дарит покой. Обрывками, затянувшимися секундами. Ты одна. Не для него уже. Время течет, почти ласково. Однажды тебе будет легко думать о нем. Однажды – незачем.
Ты. Ошиблась. Так что же? А была ли счастлива? Пожалуй. Эти прогулки под дождем, опасность безответности. Разве не было в глазах красоты, такой злой, такой грустной? Разве не было каждое движение знаком, каждое слово надеждой? А теперь ты свободна. Все стало другим, но не менее зовущим. Только лишь для тебя одной. Пусть так.
"Суперстиль"
